Le gana la partida al alba,
Con el morral cargado a la espalda,
El olor se inunda de tomillo y romero,
No descansa, nunca descansa.
La perdiz canta, la calandria vuela alta,
Más listo que la rabosa en la montaña,
Coloca con cuidado los cepos,
Más frío que la propia escarcha.
La sombra se va haciendo cada vez más alargada,
La saliva se afila pero no hace de manta,
La lana de las ovejas enganchada en las aliagas,
La muda de la víbora en la calzada.
Siempre atento, siempre de caza,
En la val el cierzo le alcanza,
El instinto lo lleva por dentro,
Y nunca retrocede, no se para.
La sombra se va haciendo cada vez más alargada,
El aliento se clava como una navaja,
Nunca se borrarán sus huellas, sus andanzas,
Vislumbrando los primeros rayos que marcan, el alba.
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